tecleando

A veces no se me ocurre nada

Que valga la pena escribir,

Pero de igual manera escribo

Cualquier banalidad

Que se cruce por mi mente.

La mejor historia

Puede estar escondida

En cualquier parte,

No entiendo la tendencia

A buscarla en conversaciones

O en pensamientos ajenos,

Historias sin alma

Que entretienen,

Que te hacen perder el tiempo

Mientras sientes

Que es una inversión,

Que te conectas de vez en cuando

Para recibir la libertad

Que te ha sido esquiva

Hasta en tus sueños

Por la inexistencia misma

En la que se desenvuelve;

Víbora corpulenta,

Diamante en bruto,

Ladridos,

Un dibujo en el brazo izquierdo

Condenado a desaparecer

Con la lentitud implacable

De un par de días,

Con el tedio

Entre sus trazos.

Sí, no tengo nada que decir,

Nadie tiene nada que decir,

Pero seguimos escuchándonos

Los unos a los otros

Y hasta tenemos el descaro

De mirarnos a los ojos

Cada cierto tiempo

Para rehacer nuestro ego

Enterrado en pupilas ajenas,

En la utopía divina

De una mirada sincera;

¿Qué es peor que el juicio?

¿La aceptación de tu imagen?

¿La entelequia del comienzo?

¿Aprender a respirar cada día

Para no perder la costumbre?

No, todo depende del contexto

Y el contexto depende de ti;

A veces no hay nada peor

Que quedarse sin palabras,

Estancado entre silencios amorfos

Que no quieres romper

Aunque creas que es lo correcto.

Me pregunto qué tan singular seré

Y me río de la pregunta,

Luego recuerdo que ustedes,

Fantasmas en mi mente

Que cobran vida a través

De sus esquivos sentidos,

Siguen aquí leyendo estas líneas

E intento retomar la seriedad;

Para fortuna del universo,

Encontramos respuestas

En el lugar menos esperado,

Razón suficiente para seguir escribiendo,

Para tener la efímera esperanza

De que algún alma se conectará

Con mis palabras,

Hará el “click” que tanto ansía

Que le dará el derecho

De respirar con suavidad,

Aliviado,

Celebrando la victoria,

El golpe definitivo

A la decadencia

De unos pensamientos

Que parecen ser nuestros.

La construcción del sentido

Es un zigzagueo constante

En el que alienamos

Todo lo que somos

Y terminamos conformándonos

Con un par de frases estéticas,

Convenciéndonos a nosotros mismos

De que acabamos de habar con Dios;

La quintaesencia de la vida

Se esconde en las trivialidades

De algún tercero que no conocemos,

De otro mentiroso

Que quiere jugar a ser poeta

Y se ha quedado sin inspiración;

No lo culpen, por favor,

La inspiración es una chica caprichosa,

Una mentira más tangible

Que la mayoría de los objetos materiales,

Un avión sin rumbo fijo

Dando vueltas en el océano

Que siempre parece dirigirse

A un amanecer lejano,

A ese paisaje roto,

A tentaciones desmembradas.

Voy a contar una historia

Porque me siento en deuda

Con todos ustedes,

Llevo 459 palabras sin decir nada

Y no me gusta deberle tiempo a nadie,

Ni siquiera a mi propia muerte;

No hay peores deudas

Que las tácitas.

El problema ahora

Es que no tengo la menor idea

De por dónde empezar

Porque la vida real no está sectorizada

Y todo transcurre en el mismo plano,

De modo que solo te hablo de instantes,

De inseguros instantes

Que se filtran por mi subjetividad,

Y estaba ella sentada de medio lado

De seguro preguntándose

Si valía la pena gastar horas enteras

Enfrentándose a cuestiones

Que no resolverá jamás.

Tenía unos zapatos color oliva,

Movía un poco el pie izquierdo

Mientras pensaba,

Sus rodillas no tenían nada especial

Y sus gestos eran honestos.

A veces nos envolvíamos

En una burbuja léxica bilateral,

Desconexión total,

¿Enfrentamiento?,

No, ahora somos aliados

Y queremos luchar contra los días;

Ambos fingíamos ser más fuertes

De lo que en verdad somos

Y esa era la base del contacto,

El jugar a ser espejos,

Fallar en el intento,

Hacerlo una vez más

Tan solo para fallar de nuevo;

A veces es hermoso equivocarse.

Los fantasmas me hablaban al oído

Porque siempre aparecen

En el momento menos indicado

Mientras su cabello se desplegaba

De manera natural sobre sus hombros,

Le daba un toque de elegancia

Del que no es consciente,

Esa elegancia que,

Sin problema alguno,

Puede causar obsesiones

Al reunirse con la picardía

Espontanea de una sonrisa,

De una frase sencilla

Que denota tranquilidad onírica,

Una cucharada de miel,

Un tic-tac que pierde su importancia.

Fin de la historia,

La releo y me siento feliz

Porque todo parece tener sentido

Y logré inmortalizar el pasado

Aunque sea tan solo de manera aparente,

También me siento extraño,

No entiendo por qué ando compartiendo

Lo que pasa en mi vida con los demás

Y creo que hasta podrían hacerme daño

Si alguien entendiera cada palabra

De lo que digo;

Luego recuerdo que no soy tan importante.

Tengo ganas de comer helado

Y me gusta mucho el color azul,

Ando tecleando sin parar;

A fin de cuentas,

¿Qué puede ser más hermoso

Que un enigma?

Por: Juan José Cadena D.